Não sou fã da Beth Carvalho. Reconheço seus méritos como cantora e a admiro por sua militância cultural. Acho bonito seu modo de cantar e seu repertório, mas na verdade não me derreto de paixão por ela. Não tenho nenhum orgulho disso, não porto-bandeira dos meus desgostos. Beth é reconhecida por iluminar outros artistas a partir de sua posição, gênios da antiga, como Cartola e Nelson Cavaquinho, mas também artistas que ela ajudou a lapidar como Zeca Pagodinho e o pessoal do Fundo de Quintal. Mas mesmo assim tenho que confessar que sinto algo estranho pela cantora. Um desconforto. Talvez tome por “Beth Carvalho” sua última versão. E aí já não gosto tanto de sua voz, do seu repertório e do modo como canta. Por isso amo tanto o disco Canto por um novo dia, de 1973. Ainda não temos a Beth de Coisinha do pai ou a de “Chora não vou deixar…chegou a hora, laiá laiá”.

      O disco é triste, lírico um tanto grave com sutis toques de graça. E é um disco, coisa rara. Por isso falo dele aqui. Escuto-o todo, de cabo a rabo, muitas e muitas vezes.  Como já falei, a idéia dessa seção é falar sobre alguns discos que me deixam felizes por existir. Discos que soam como uma obra, na qual até aquilo que é estranho parece ter sido cuidadosamente colocado ali. Foi só me preparando para escrever esse texto que vi o grupo da pesada que toca com a madrinha do samba. Não sabia, mas os arranjos são de Cesar Camargo Mariano. No violão Dino 7 Cordas, Geraldo Vespar e Nelson Cavaquinho (em Folhas Secas), na percussão Mestre Marçal, dentre outros. Mas o que mais gosto é a maneira como Beth canta. Tem vida, tem dor, uma voz mais grave que aquela que acostumamos. Coisa linda. Escute, vai.

      O início é retumbante. A primeira música é das que eu mais gosto no disco, Hora de chorar. “Com licença… está na minha hora de chorar…”. É nesse tom, melancólico e profundo, já anunciado na primeira frase que o disco segue. Na letra e na melodia. A próxima canção que dá nome ao disco Canto para um novo dia parte da dor da música anterior para nos dizer que: “a tristeza que chora é a mesma que ri / vou morrendo agora, mas esta dor terá fim…”.É um desses sambas que gosto tanto, ps levanta-defunto, os sambas “sacode, levanta a poeira e dá volta por cima”. Essas músicas de esperança e de vida, porque a tristeza e a dor, bebê, estão sempre aí.

      Em Se é pecado sambar Beth nos brinda com outro gênero de samba que amo, o meta-samba. no estilo “o samba é o meu dom” do Wilson Batista e PC. Pinheiro ou o “eu canto samba” do mestre Paulinho. É uma dessas músicas que a gente fica cantando e se deliciando com a doce sacanagem explícita do samba. A malícia, o requebro do pandeiro, do cavaco. E aí com a próxima perdemos um pouco o rumo, pois  para surpresa geral, chega um frevo, e dos crássicos: Evocação n.1. Nessa versão o arranjo cheio de estilo dá uma sublimada nos calorsh do frevo. Na sequência vem essa música triste e tão bonita. De autoria do Gudin e do PC. Pinheiro, com a interpretação feminina, necessária nesse caso, para a Velhice da Porta-Bandeira . A música pede um andamento lento, uma tristeza que aparece de uma dia para o outro, uma dor impossível que se instala quando tudo parecia só beleza.

“Ela se emocionou / perto dela ela ouviu /
alguém gritou / Viva a porta-bandeira!! /
sou eu, ela pensou / mas foi a outra quem se curvou…”

     Ai, como isso dói. Até hoje, quando escuto esses versos fico com uma pena daquela que já não é mais a porta-bandeira. Fico pensando se não teria jeito das coisas serem diferentes, mas não, não tem, não tem jeito… a vida é isso mesmo. O tempo passa e há sempre outra porta-bandeira a espreitar. A próxima música é dessas gravações que consolidaram o lugar especial da Beth Carvalho no nosso imaginário. A clássica Folhas secas de Nelson Cavaquinho. Adoro os bordões do violão do Nelson quando ele toca, os tom tom tom, marca única do mestre. E a música seguinte vem anexada à sacanagem carioca, uns sorrisos no meio dos versos. Salve a preguiça meu pai. “Com meus pés não vou, venha me buscar / mas só vou…. de colo, para não me cansar”.

      Em seguida a gente escuta Mariana da gente, outro samba filho mais da tristeza do que da alegria. Tem uma passagem que o Cartola, já mais velho, comenta que o seu samba  já não serve para animar carnaval e escola de samba, que seu samba agora é triste, melancólico, e é esse samba que tanto me toca. A autoria de Mariana é do João Nogueira, o que me surpreende, pois não parece coisa do João não. Adoro a passagem: “Em um lindo apartamento, de mármores negros, do lado do vento, de frente pro mar / Nova mulher, nova beleza, um olhar só de tristeza, com um sorriso de agradar…”. É das minhas favoritas. Ô Mariana, menina, volta para Piedade. Copacabana não é seu lugar, que a gente tem saudade…

      A partir daqui, em minha opinião o disco perde força. O melhor já passou. Talvez Beth tenha exagerado tanto no início que o quoficiente de lirismo atinge seu limite com Mariana… Fim de reinado é um samba bonito, mas não é dos meus preferidos. Clementina de Jesus, a 11ª primeira canção, é um samba de autoria de Gisa Nogueira para homenagear a folclórica Clementina. A lendária cantora que integrou o conjunto Rosa de Ouro e só foi ser reconhecida publicamente já bem velha. Em Memórias de um Compositor Beth rasga o verbo para elogiar a sua escola do coração, a Mangueira. A última versão é um pout-pourri composto por Flor de Laranjeira/Sereia/São Jorge Protetor. São músicas antigas que ressoam nessa emoção do povo que canta no fundo de quintal, nos churrascos da periferia. Sambas que procuram fazer a gente cantar, sem rebuscamento, para simplesmente fazer festa. rir, sem pretensão estéticas. É assim que Beth termina o disco. Sai um pouco do tom “Cesar Camargo Mariano”, na sua elegância para chegar a esse elemento povo. É sempre bom se despedir dizendo para onde se vai.
Cacique de Ramos, Fundo de Quintal, Cartola, Nelson Cavaquinho.

    É Zé, é nóis.

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Para escutar:

    http://umquetenha.org/uqt/?p=1146

Mais informações sobre Beth e o disco:

    http://www.samba-choro.com.br/artistas/bethcarvalho

    http://loronix.blogspot.com/2008/06/beth-carvalho-canto-para-um-novo-dia.html

    http://veja.abril.com.br/blog/passarela/figuracas/beth-carvalho-2/

     Algumas cenas de filmes me acompanham pela vida toda. Vez ou outra, no meio de uma angústia ou de uma rua, lembro-me de uma dessas cenas, de uma fala, um silêncio, uma pausa, um beijo. São cenas que transformam um filme que mexem com o meu olhar. Como Abdias estou sempre acompanhado do diabo da análise, e com isso não consigo deixar a cena quieta no lugar dela, na sala de projeção ou na televisão. Ela vem e se instala na minha cabeça, passeando comigo pela vida.

     Essa seção é dedicada a essas cenas. Para os que não gostam de saber do final dos filmes é melhor não ler mais as linhas que seguem. O passeio pelos meus devaneios não sabe dizer de início, meio ou fim.

     “Malena” conta a história de uma bela viúva siciliana na segunda guerra mundial. A personagem central é interpretada pela única atriz possível: Monica Bellucci. O narrador da trama é um rapaz de 13 anos, como todos os moradores masculinos da vila onde mora, ele está completamente atormentado de desejo pela bela viúva. O filme narra os olhares, os desejos e abusos que envolvem Malena. Sempre a partir do olhar apaixonado do menino.

     Ao final do filme vemos o menino pedalando, na direção oposta a Malena, e ouvimos sua voz. Agora ele é um homem velho que finaliza aquela história. Ele nos diz que depois de Malena teve muitas mulheres, mas que a única mulher que ele nunca esqueceu foi ela, foi Malena.

Por exemplo, agora, enquanto viajo e a vida é só calmaria, belezas e exuberâncias, logo logo chegam meus meus sonhos para dar uma atormentadinha e manter meu nervosismo no seu estado natural. Hoje a noite sonhei 3 vezes que o despertador tocava e eu não acordava para o café da manhã do albergue. No sonho via nitidamente o meu relógio e às horas, e apesar de estar atrasado nunca levantava e daí o sonho se repetia. Além disso sonhei também com um filósofo que gosto muito, o Jacques Ranciere. No sonho ele não parava de falar e não deixava ninguém argumentar, autoritário, dizia que só ele sabia o que a igualdade era, de verdade.

A lembrança que me veio com força descendente nos últimos dez invernos é tão banal que fica difícil até mesmo descrevê-la. Nessa época de frio, no meu último ano de colégio, nós descíamos para o pátio do colégio, durante o recreio, e ficávamos unidos, sentados numas frias mesas de mármore, cobertos por moletons “hard rock cafe” e ideologias burguesas. Sentávamos próximos uns dos outros, conversando e buscando um lugar ao sol, literalmente. Foi um tempo de reforço nos laços de amizade, de aproximação de meninos e meninas, em todos os sentidos. Essa lembrança que agora começa a perder seu sentido, totalizava minha experiência daquele tempo, daquele colégio, as angústias de solidão daquele momento. Nós, próximos pelo frio, tentando esquentar o corpo, conversando tranquilamente no último ano de escola, na passagem de momento na vida, no preparo do rompimento desse laço “semi-natural” que nos unia naquela escola de classe média alta na zona sul-sul do belot.

A lembrança do amigo tão querido, morto de forma tão besta, dói muito nesses momentos. Como pensar que o Bogus, tão presente naquelas conversas de inverno já não está mais presente aqui, nessas primaveras e nesse verão.

A partir de inverno de 2001 passei a viver um pouco mais o passado, a me voltar sempre para uma lembrança, para um olhar. Mas, mais do que uma coisa assim fragmentada o que mais se inaugurou nesse momento foi reviver um tempo-espaço tão significativo a partir de um momento singular. E agora, o natal. O fim de ano, esse tempo extendido em minha cidade natal, os reencontros com amigos tão queridos que também foram viver longe da Afonso Pena.  Nos últimos dois anos venho rememorando o fim de 2009. Época difícil de finalização e muita angústia no mestrado. O momento da escrita final, no qual antecipava em parcelas e sem tanto medo, a certeza objetiva de uma mediocridade acadêmica, quando esperava tanto de mim e de minha escrita. Fiquei por muito tempo esperando as belas frases e as análises inteligentes que deveriam aparecer. Esqueci que elas não caminham sozinhas, e que não se faz uma dissertação apenas com citações instigantes e pensadores complexos. Momento de viver para dentro, nesse lugar inóspito e solitário, de repensar caminhos e escolhas. Esse momento que foi de muita angústia, mas também de belezas e exuberâncias, quando tomamos para nós mesmos a vida, a suja, a do “wild side”.

Ah, como fico melancólico e saudoso ao beber com amigos queridos na minha cidad.. Bom, que venha dois mil e douze. Com novas lembranças, novas saudades. Que se aprochegue mais essa senhorita vida. Safada e altaneira.

Ah, como gosto dessa palavra, “altaneira”…

No entanto, não é que há poucas horas, voltando de uma casa amiga na minha cidade natal, ouvi algo como “me passa o celular”, “isto é um assalto” ou “fica quieto e me passa a grana”. O sujeito chegou rápido, era menor do que eu, mas acabei levando a pior, talvez, pela surpresa do anúncio. Mesmo um tanto bebâdo nessa hora de aperto me sobreveio uma força primitiva de luta. Quando o agressor se aproximou de mim, e anunciou o ataque grudei em seu corpo e logo estávamos os dois no chão. Ainda na luta o empurrei para um pouco mais longe de mim. Nesse momento achei melhor correr aproveitando a distância momentânea. Dei um pique de vinte metros e logo olhei para trás. A primeira intenção era  saber se o assaltante vinha atrás ou não. A segunda era entender quais eram suas reações. Ao levantar vi que minha camisa tinha um rasgo considerável e que o assaltante, já distante estava próximo de uma caçamba repleta de pedras. Resolvi prosseguir no meu caminho, com o coração sobressaltado, mas ao mesmo tempo consciente de que estava seguro. Não sei porque diabos me lembrei nesse mesmo instante da frase do Walter Benjamin: “as citações, no meu trabalho, são como ladrões à beira da estrada, que irrompem armados e arrebatam o consciente do ocioso viajante”.  Bom, eu não tinha nenhuma citação no momento, apenas ladrões me irrompendo pela estrada e interrompendo um poético e ocioso viajante. Minha tranquilidade pequena burguesa ficou no caminho, assim como o rasgo da camisa. Há mais de quinze anos não era abordado ou assaltado, ou nada do gênero. Apesar de saber, sempre, que isso não significava absolutamente nada.

A vontade foi voltar logo depois e arrebentar a cara do sujeito. O que durou por volta de vinte minutos. Depois disso nada restou, no máximo a consciência de evitar andar pela avenida nossa senhora do carmo depois das duas da manhã, e também uma escoriação no cotovelo, mas que não chega mesmo a ser uma dor.

Dessa vez lembrei que ao sair do Bip sempre fico mais reflexivo, mais dados aos mexericos da mente. Olhando distraidamente para o Alfredinho pensei que um homem, quando dá certo, dificilmente é algo mais do que a persistência de uma chatice em volta de um problema qualquer. Um homem ou uma mulher, que fique claro. O “xis” da questão é saber que problema é esse. Pode ser a revolução social. A dialética marxista. A militante comunista de outrora. Pode ser o Atlético Mineiro. Pode ser a Adidas. Pode ser a família. É o samba.

Pois é. No meu caso é o samba. Fico ao redor dele, tentando fazer sentido do resto, quem sabe dá certo…

Foi lá no Bip, há pouco mais de dois anos, que ouvi a música “A Ponte” do maravilhoso Elton Medeiros e senti algo estremecer aqui dentro do peito.

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Num domingos desses de samba no bip, aconteceu o seguinte. Em geral temos sempre mais cordas do que couros. Mas nesse dia a turma da percursão apareceu reforçada e o samba corria ainda mais bonito. Em determinado momento alguém puxou a maravilhosa Ilu Ayê, samba-enredo-exaltação-black-is-beautiful da Portela de 72.

“Negro diz tudo, que pode dizer….

é samba, é batuque é reza, é dança, é ladainha

negro joga capoeira e faz louvação à rainha…

Negro é sensacional

é toda a festa de um povo é dona do carnaval”…

A coisa contagiou e os batuques foram assombrando. Forças ocultas se assomavam a alegria banal, gritos de hoje, gemidos de outro tempo. Um alumbramento se apossou de todos ali presentes. Conversões, absurdos e transmutações se avizinhavam ao momento… O pandeiro, o surdo e os demais  acompanhando/mandando no ritmo da alma.

Nisso, um branco com jeito de europeu, vira para os percurssionistas, a maioria de negros, e os manda diminuir o ritmo e tocar mais lentamente. Logo nessa música, meu deus. Logo nesse momento lindo de desvario. Ah, esse senhor que manda no feudo, no engenho ou só num samba em copacabana.

Os chicotes, sempre eles…

Agora vêm embutidos nas palavras.

E eu fico aqui no meio.

Eustáquio José da Silva (1939-)

Famoso pai de santo, açougueiro e carnavalesco baiano.